Banderas. Cláxones. La ciudad dormirá esta noche entre sueños de gloria ajena y alegría que se toca de refilón. Y yo me siento raro. Debe de ser eso que llaman amor. "Amor", dicen, sin dar más detalles. Parece que eso es lo jodido del amor, que uno se lo tiene que inventar todo.El tiempo sólo corre en una dirección y parece ser adelante. Detrás de cada paso sólo hay otro que dar. Es lo jodido de seguir caminando, de seguir viviendo. Siempre hay otro minuto después del anterior. Y lo jodido de escribir es llegar a pensar que ya está todo escrito