Todos tenemos un primo cazador. Un primo que pasó del tirachinas de palo a los balines para acabar con los postas y el chamberro. A mi, mi primo cazador un día me enseñó a pensar. Corrían los 70 en un pueblo perdido de Castilla. Abandonados todo el verano por nuestros padres a la supervivencia rústica —¡qué maravilla de vacaciones, oiga!— aprendíamos y hacíamos cosas que no soñaban ni los mayores con pasaporte. Mi primo el cazador se desveló como tal muy pronto… y me arrastró a mi cuando todavía no cumplía las dos cifras...